Vivre d'amour et d'eau fraîche...

"Les îles Carteret

Elles sont six à se partager le même lagon, ces îles lointaines de Papouasie. Du port de Bougainville, la capitale de la province, il faut presque une journée de bateau pour rejoindre l’archipel des Carteret.

 

Six îles peau de chagrin sur lesquelles vivent 2300 habitants en sursis. Bientôt, ils devront tous partir à Bougainville, renoncer à leur culture et leur mode de vie. Car les habitants des Carteret ont le triste privilège d’être les premiers réfugiés climatiques de la planète.

 

 

Toutes les îles ont concédé du terrain à l’ennemi qui les ronge. La mer est déjà montée de cinquante mètres dans certains coins, déracinant les cocotiers et coupant même une des îles en deux. Pire encore, la mer s’infiltre dans le sable et remonte pour contaminer les puits. Depuis deux ans, la seule eau potable est celle qui vient du ciel. Depuis un an, les îliens n’ont plus de riz, ni de légumes à manger. Les îles providence corrodées par le sel sont devenues stériles.

 

Le paradoxe et l’injustice de cette histoire, c’est que les Carteret ont l’une des plus faibles empreintes écologiques de la planète.

 

 

Ici, pas de voiture, pas d’électricité, pas de moteur… Pas de travail non plus, ni d’argent ; à quoi bon, dans ces îles paradisiaques ? C’était compter sans le changement climatique.

Pour l’instant, ils sont déjà soixante-dix à avoir quitté leur île. Un exil douloureux dans l’indifférence générale. Le gouvernement et les organismes humanitaires ne se sont jamais souciés du sort des îliens. Alors les premiers réfugiés climatiques du monde s’entassent dans un bidonville de Bougainville, bien loin de leur paradis perdu des Carteret. "

 

D'après l'émission Thalassa

 

L'humanité fonce à vive allure dans une véritable impasse, un profond trou noir pour son espèce... au profit des espèces dissonantes et trébuchantes...

 Doriane Purple

Some kind of Monster Munch 3... point(s) de suspension !

Mon âme laconique se mêle aux tressautements de la route champêtre, dans un doux rythme, berçant agréablement le coeur. Ma sérénité est à l'image de ces montagnes qui s'annoncent lentement et qui me câlinent doucement de leurs bras protecteurs: belle, immense, inaliénable.

Sur les lacets enfantins de ma route, scintille chaudement le soleil d'été, ses éclats de lumière franche répondant à mes vifs éclats de rire. Un cocon rassurant de solitude m'enveloppe et fixe ces mamelons pointus et fermes dans un instant  incompressible. Je tète à ce bohneur éphémère avec une pleine jouissance. Le voyage immobile grandit en éternité, pour s'achever brusquement par la gifle cuisante d'un sevrage artificiel, les hauts murs virils de la cité des hommes s'affranchissant du cordon maternel et nourricier des versants montagneux. Une vague plaine de béton dur me fait face avec son âpreté cynique, me toisant paradoxalement de son regard torve.

La frontière entre l'enfance et l'âge de déraison se dessine violemment à coups de burin pénétrant. Je passe cette douane initiatique à sens unique et m'introduis dans le domaine helvète, seul à mon désarroi et à mon trouble dans cette partie de Bâle aux règles du jeu inconnues.

J'erre quelque peu dans ce nouvel état où ma langue maternelle est totalement absente, oubliée, absconse.

J'arrête l'horloge roulante du temps pour quémander mon chemin, je suis totalement désorienté. Me référant à mes maigres souvenirs d'adolescent, je balbutie un allemand hésitant, hasardeux, circonspect. On m'instruit par deux fois avec une grande gentillesse et précision, ce qui atténue grandement mon anxiété et mes divers a priori non fondés, sur la dureté relationnelle des suisses-allemands. Bâle se révèle être une belle ville, non pas tellement par son architecture, comme Barcelone ou Rome, mais plutôt au niveau des sensations et de l'atmosphère: c'est une ville à taille humaine où la Nature reprend ses droits, par touches picturales successives vertes, de-ci, de-là.

 

La fondation Beyeler, but final de mon périple temporel, située dans un éblouissant écrin de verdure impudique, en est l'exemple symbolique: une enceinte rapprochée et verdoyante d'inspiration japonaise, encadre et jouxte  les bâtiments stricts du musée moderne, que vient lécher une mer immense d'épis de blé.

 

Le musée est un petit îlot de méditation autour duquel s'agglutinent en écho lointain les bruits faussement faméliques urbains. Je m'asseois sur un bac solitaire, m'extasiant béatement sur le paysage serein qui s'offre à moi, ouvert et généreux, porté par le doux vent de la tranquillité de l'âme.

 Il est de ces instants trop vite passés dans la vie d'adulte, où la plénitude de ce qui nous entoure remplit pleinement notre être, où le Beau universel s'accorde avec chaque détail, où l'athée pourrait presque croire en un doigt divin orchestrant magistralement l'éther polychrome des photographies visuelles. Ce sont des moments à apprécier, à délecter, à sucer, seul, dans la mélancolie doucereusement amère de la fumée d'une cigarette.

Je me dirige enfin vers le musée qui me fait face, improbable, imprenable, vers cette folie intérieure, vers ce monstre  impudique qui prend pour nom Munch.

Je navigue dans les flots éthérés de son crâne sombre et inspiré. Le cri de la jeune fille en pleurs répond au rougeâtre vampire de mes peurs les plus obscures. Un fantôme du passé ressurgit au coin d'une sale salle d'exhibition... Je le suis avant de me perdre... Je me noie dans mon propre passé... Les sourdes époques de sa vie à lui défilent et s'enchevêtrent avec une vigueur maladive sur les murs neutres suisses aux teints blâfards, dans un ballet fantasmagorique de couleurs aveuglantes. Je ressens la douceâtre mélancolie de Munch vriller mon cerveau, tambouriner sournoisement à mes oreilles, piquer mes yeux, dans les vôlutes des formes et même dans les moindres grains de peinture poivrée de ses oeuvres magnifiques..

Exsangue, mais probablement comblé, je rejoins, après quelques heures dans cet univers oppressant de mon moi intérieur, la sortie salutaire pour exhaler ces relents méphitiques et respirer enfin à pleins poumons le bon air helvétique tant vanté. Le soir va bientôt tomber sur cette journée sereine. Mes chants du crépuscule vont bientôt se faire entendre... Je ne m'attarde pas, le froid manteau de la nuit m'enveloppant peu à peu...

  

Doriane Purple 

 

Story of a girl…

4 Juin 2007

Déchirement strident de l’émail blanchâtre de mes dents sur le métal sirupeux de la carcasse aciérée de ma voiture lancée à pleine allure sur l’autoroute mortifère de mes chants du crépuscule. Je m’endors sous la tempête bruitale de l’orage extérieur et sous le déferlement tempétueux de ma rage musicale intérieure. Tout à la fois bon et mauvais présage que cette bassine d’eau dégoulinante aux airs de damnées Danaïdes s’épanchant continûment sur mes lave-glaces et obscurcissant mon avenir au delà de dix mètres ! Cette inclinaison pleureuse des cieux m’invite à me souvenir d’un concert incertain d’un certain Marilyn Manson aux portes grecques d’une Massilia inondée et inabordable, seulement peut-être avec le temps doublée dans ses embruns routiers, et annulé pour cause improbable de maëlstrom cataclismique finalement tombée sur la Montpellier tout à la fois puritaine et estudiantine, il y a déjà presque quatre ans... Adieu cabaret impudique de la faible République de Weimar des années 30 qui fit place aux spectres assassins de la Wehrmacht.

Une accalmie dans cette haute mer aux vagues ravageuses. J’aperçois déjà les toits haut dressés de la Lyon tentaculaire et tentatrice, la fin du périple, à moins que ce ne soit le début d’un autre voyage plus lointain, vers ma propre existence qui se dissout dans le flot de mes souvenirs…
Chants du Crépuscule qui me susurrent jusqu’à la folie leur mélodie entêté et entêtante d’âme damnée à survivre. Lyon tant haïe, Lyon tant aimée, Lyon tant rejetée, Lyon tant vénérée, Lyon tant redoutée, Lyon tant rêvée. Mon pauvre cœur exsangue est resté empalé sur l’autel pourrissant de ma jeunesse folle et de ma passion dévorante.
Je rentre dans ce cimetière de mon âme et de mon Amour, la bile me remontant dans la gorge. Tout a tellement changé depuis l’aube de ma vie… De nouveaux immeubles étalent leurs flancs juvéniles sortis fraîchement de la Terre, leur mère traîtresse. J’ en crève, j’en vomis mes tripes adipeuses, j’en éclate mes tympans exsangues…
Après une traversée dans les chemins boueux de cette nouvelle extension urbaine, je m’arrête, à bout de souffle godardien, dans un parking, attenant à d’immondes immeubles de bureaux, maintenant assoupis après la trépignation incessante de la journée affairée et affairiste. Chants du crépuscule incessants, vrillant ma raison déjà déclinante…
Comme Orphée, je commence ma descente aux Enfers. Mon gardien des mondes souterrains a une double vision comme Cerbère mais s’appelle du nom plus trivial mais plus machiavélique et traîtreusement plus doux de Piňa Colada. Au lieu de s’endormir, c’est lui qui vous endort et vous mène au pays des rêves, à moins que ce ne soit celui des cauchemars… En tout état de cause, je rentre dans une obscurité sensuellement opaque ; en un mot, je suis noir, un ricanement sardonique arboré sur mes lèvres repues de vampire évanescent, auquel les sourires complices et paradoxalement chauds des corbeaux gothiques s’agglutinant autour de l’épicentre réunionité, répondent d’un air entendu. J’erre de ci de là vers la bouche béante de la salle de concert, bouche sombre parmi tant d’autres de mon Enfer personnel, voire personnalisé. Les petits démons raguaillardis de ma jeunesse spectrale m’invitent de leurs petites mains griffus et chaleureuses, sous les feux de la rampe de la mémoire. Je m’engouffre donc sciemment dans mon ma petite mort décidée avec le désintérêt faussement apparent d’un dandy pédant.
Mon premier geste est bien entendu de me sustenter en boissons alcoolisées grâce  mon maigre pécule à offrir à Charon pour traverser une nouvelle fois le dangereux mais chaleureux Styx. Accoudé au bar du dernier rivage, je fume ma dernière cigarette de condamné à l’échafaud, lorsqu’un vigile hautement vigilant de la salle de concert, tel un requin appâté par l’odeur aquiline du sang, fond sur moi, et m’octroie le devoir impérieux d’éteindre ce sceptre de Dame Mort. Je m’exécute après certainement un regard aussi compatissant que stupide, en écrasant ma cigarette mortuaire sur la paume de ma main en effectuant un va-et-vient efficace, subjectif, provocateur, concupiscent et énergiquement avare, me brûlant la main dans un moindre degré, du fait du geste lui-même et surtout de l’alcool impunément imbibé. Le gardien impassible détale bien vite avec une moue dégoûtée devant cette hystérie faussement collective. Un concert métal où la moindre cigarette à tabac est exclue, voilà bien l’hérésie, l’incurie et l’hypocrisie de notre époque ! Je me dirige donc avec une lenteur affectée vers les toilettes pour profiter de ma substantifique moelle tabagique sans agités du bocal officiels. C’est comme une révélation extatique : je rencontre nombre de philosophes pas du tout âpres aux discussions incongrues sur leur vie routinière, puérile et charmante entre deux taffs de fumées abhorrées. Dans ces émanations urétères, je sens la résurrection prochaine m’éclairer de sa céleste lumière athée… Je quitte ces lieux de transes sexistes et bornées pour rejoindre le flot des condamnés de la nuit. Voilà un rôle paradoxalement gratifiant et humiliant que celui de groupe de première partie de soirée. Personne ne bouge, certains écoutent, beaucoup continuent leur conversation, d’autres encore vont se resservir une verre, histoire de tuer le temps, avant que le temps ne les tue… Moi, j’écoute par décence ou par soûlerie avancée… Je suis calme comme une bombe!

Les minutes passent interminablement dans cet enfer immobile où l’Autre en est réduit à une ombre hagarde et sans vie. Je me dis  que décidément je suis trop vieux pour ce genre de concert, que je ne comprends plus rien à ce nouvel état d’esprit et que l’on peut me remiser dans un placard. En effet, contrairement à cette jeune marée saumâtre, je n’ai envie que… de sauter, de crier, de pogoter, de bousculer, de pousser, de me faire mal, de faire des headbangings, d’exulter mon énergie, de délirer, de rire, de m’amuser… Mais rien ne se passe, de peur d’être trop décalé, d’être trop âgé… Voilà le véritable Enfer : paraître trop jeune du fait de son âge trop avancé. Dans ce huis-clos faussement sartrien, l'Enfer, c'est bien les autres...

Alors j’attends, calme comme une bombe à retardement…. Le roi de la nuit s’annonce enfin…
Une rumeur béate dans la salle m’encourage à ouvrir de façon béante le portail de ma sauvagerie intérieure. Dès l’apparition de l’Antéchrist superstar, les hurlements des loups serviles me portent dans un slam qui s’amplifie au fur et à mesure des instants éphémères qui m’entourent. Je me transforme en un Bugs Bunny rigolard sautillant dangereusement.

 

Quatre fausses blondes m’encadrent dans mon envol bruital. Je commence mon petit show en dénonçant de manière faussement puérile et véritablement provocatrice l’absurdité superflue de l’omniprésence commerciale des téléphones portables qui ont alors fait tout à coup leur apparition, en vociférant : « Détruisez ses putains d’insupportables portables ! Quelle obscénité !» " Que se passe-t-il ? Quel est cet homme de l’espace ?" ont dû se dire tous ces visages tragiquement hâves en se retournant vers moi !…

Ils n’ont encore rien vu !… Le pogo libérateur s’enclenche enfin. L’obscurité de la salle s’entremêle enfin avec les couleurs chatoyantes des coups de butoir des corps lancés dans l’air. Le maëlstrom traumatique se change en transe alcoolique et fuyante… Les chansons gutturales et gothiques s’enchaînent sur la scène dépouillée sans que je m’aperçoive de ce qui s’y passe. Je suis plongé dans un trauma libérateur. La mise en scène est minimale, voire minimaliste : I don’t care ; mon plaisir est maximal, plein, assouvi, inaltérable. A part deux interruptions surannées, je me complets dans ma danse incertaine et sautillante. L’une tient en substance (non illicite) en un « Qu’est-ce que tu prends pour être dans cet état ? – Uniquement de l’alcool, pourquoi ? » et un violent et hypocrite coup de pied dans les reins qui ne se prononce pas sur son auteur quand je me retourne de rechef.

La mise en scène du roi gothique Marylin Manson manque d’énergie et de spontanéité mais je m’en fiche. Nevermind !…. Je trouve un certain plaisir, voire un plaisir certain, dans les corps agglutinées et peureux de la fosse. Le tourbillon de ma folie éphémère et puérile est plein et jouissif. Je virevolte comme un papillon fou dans le crépuscule de sa vie estivale jusqu’à l’épuisement incertain des poussières colorées de ses ailes… Les chansons s’enchaînent les unes après les autres sans que j’en distingue la teneur profonde, tout à ma quête d’oubli alcoolique… L’impression première est pourtant mitigée : je croyais que les peines de cœur étaient porteuses d’inspirations évocatrices. Pauvre petit croque-mitaine Marylin Manson recroquevillé sur une chaise enfantine trop grande pour assumer son talent habituel, absent durant  cette soirée …. Mais je m’en fiche, je me gorge pleinement de l’instant présent à jamais dissolu dans le passé incommensurable ! Oubli, oubli, oubli ! ! !
Le tour de scène prend fin enfin. Je sors, pas le moins dégrisé, l’alcool, frappant de plus belle mes tempes comme un marteau de forge. Les figures du carnaval faussement macabres s’éparpillent sur le béton de la ville. Je reste seul avec mes pensées clownesquement tristes. J’erre d’abord à pied entre vélibs lyonnais et terrains vagues de mes souvenirs , puis dangereusement au volant déséquilibré de mon automobile hypothétiquement meurtrière vers un but imparfaitement précis : le  VIe  arrondissement, Rue Brotteaux, Rue Anatole France… Terminus de mes égarements. Je suis là, debout, la pluie me dégoulinant sur le visage, devant l’imposante bâtisse de mon passé, devant le véritable prétexte de mon escapade musicale, devant ma plaie ouverte et béante. Je pleure subrepticement sur un mur lépreux pour mieux reprendre courage, peut-être pour mieux, bestialement parlant, conquérir un territoire à jamais perdu. Puis enfin sous les caméras outrageuses et grotesques de mon présent, j’exulte avec un retard inconsidéré ce message intime et unique d’amour et de désespérance que j’aurais dû exclamer quatorze ans plus tôt devant un portail de lycée restant désespérément fermé et hermétique.

 

Déchirement strident…
La personne à qui est destiné  ce message purement puéril n’est pas là, n’est plus là depuis bien longtemps…
Story of a Girl… Nostalgia is my favorite song… Mon coeur a du mal à battre...

 
Je me meurs...

 

Doriane Purple

Les fumeurs mis au pilori ?

  

"L'interdiction de fumer dans les lieux publics est donc générale et absolue et sont déjà mises au point les procédures de contrôle. Cette interdiction, en France comme en Europe, est bien reçue : personne pour protester ou s'en émouvoir, fumeur comme non-fumeur. Les "bien-pensants", non-fumeurs, ex-fumeurs heureux d'avoir réussi et antifumeurs sont soulagés. Quant aux autres, les fumeurs, ils sont tétanisés : comment faire désormais pour vivre fautif donc coupable, sans pour autant être exclu de la société désenfumée ?

 

Cet espace public est pourtant le lieu des convivialités, des croisements et des rencontres, c'est là que l'autre nous apparaît dans sa différence. Il est donc pour le moins inquiétant qu'une différence, dans cet espace ouvert à tous, soit stigmatisée. Pourquoi renoncer maintenant à ce qu'est le dialogue et l'éducation ? Pourquoi ne pas faire confiance à ceux qui sauront demander "est-ce que la fumée vous dérange ?" et n'allumeront pas la cigarette qu'ils s'apprêtaient à fumer par égard, respect, écoute de l'autre.

Que penser de cette société qui s'esquisse ainsi et impose à l'individu de se cantonner dans l'espace privé, donnant à la valeur "liberté publique" le seul sens de "pratique privée" ? Pratique privée ou plaisir solitaire...

C'est faire bien peu de cas, direz-vous, de cet impératif de santé (publique, elle...) : rappelons simplement que si la première cause de mortalité en France est bien la maladie cardio-vasculaire, le tabac n'en est qu'un des facteurs parmi d'autres, tels que, et dans l'ordre, l'hérédité, l'hypertension artérielle, le diabète sous toutes ses formes, les dyslipidémies. Autrement dit, "naître tue", "boire tue", "se mal nourrir tue" aussi. Certes, le tabagisme passif est une question de santé publique. Mais démarrer sa voiture n'est-il pas plus criminel que d'allumer une cigarette ?

A quand, dès lors, la taxe supplémentaire sur le patrimoine héréditaire, l'alcool et autres consommations d'existence - manière de TVA épidémiologique - à l'instar de la taxe que paye le fumeur à l'achat de son arme fatale ?

Jusqu'à quand le législateur autorisera-t-il les "menus à la carte" dans les restaurants ou cafés ou salons de thé ou brasseries... ? On pourrait ainsi continuer - en toute impunité ! - à débuter un dîner par un foie gras (arrosé bien sûr), le poursuivre avec un steak à la sauce béarnaise ou roquefort (et son vin), enchaîner avec ces "rondes des fromages" (on sait qu'un fromage sans vin est au moins aussi triste qu'un jour sans pain) pour achever ces agapes sur un vacherin nimbé de beaumes-de-venise et un café et son petit alcool de poire. Mais que fait la Loi ? Quand nous imposera-t-elle, et pour notre bien, des menus diététiques dont les composants seront garantis "non génétiquement modifiés" et - sur demande - traçables ? Quand nous garantira-t-elle par ces repas - sans sel, sans alcool ni graisses mélangées - une tension artérielle stable, une stabilité basse du taux des triglycérides, du cholestérol et de la glycémie ? Comment tolère-t-on encore dans ces lieux publics la présence d'hypertendus, d'obèses, parce que "ces gens-là" ont de toute évidence triché avec la qualité et la quantité. Qu'ils se goinfrent chez eux - manger tue - et pas dans l'espace public !

Et ne serait-il pas équitable que les non-fumeurs, les non-buveurs et les sains mangeurs puissent obtenir réparation des dommages causés à eux-mêmes ou à leurs proches par fumée, alcool, alimentation trop riche. Alors ? Couverture-dommages universelle ? Mutuelle, avec ou sans franchise ? Si le fumeur ne doit plus se placer à côté d'un non-fumeur, l'alcoolique ne doit pouvoir croiser le chemin d'un non-buveur, et le gourmet gourmand tenter le sain mangeur...

Une société sans l'Autre, le différent, qu'il soit fumeur heureux, buveur détendu ou bien gourmet, est une société totalitaire..."

D'après Le Monde du 2 janvier 2008

1968 - 2008: 40 ans d'interdit d'interdire...

 

Doriane Purple 

Rock'Noël Roll

Let's roll, easy rider!

 

Doriane Purple 

 

A la recherche de l’amour perdu…

 

 

Quel est donc ce carcan de condamné qui m’oppresse de jour en jour ? Quelle est donc cette camisole de fou conscient de sa déviance qui m’enserre au point de suffoquer ? Quelle est donc cette armure métallique de soldat déjà mort qui m’emprisonne au cœur de mon univers intrinsèque et introverti ? Quel est donc ce scaphandre cosmogonique qui me plaque face à la noirceur de mes cieux?  Ne serait-ce pas mon parti pris musical qui ne se réfère qu’à mon état d’âme couturé de cicatrices encore chaudes malgré le temps ? Punk, grunge, métal, le noir me va-t-il si bien ? Où est donc mon éclectisme musical salutaire d’antan, d’un temps où l’avenir me semblait être un horizon aux multiples possibilités et non pas une unique  ruelle étroite en sens unique, avec le tombeau comme seule issue ? Où sont passées les voix douces et suaves de Whitney Houston, de Maria Carey, de Lisa Stansfield sinon avalées par la drogue, la dépression ou les rides de la vieillesse naissante sur mes tempes déjà grisonnantes ? Où est cette soif de voyage intersidéral vers d’autres planètes musicales bien plus colorées que mon âme grise et que mon cœur noir ? Le salut viendra peut-être de cette planète à la fois si proche et si éloignée qu’est cette sphère rouge de Mars…

 

 

Où es-tu belle brune éburnéenne perdue de l’éclectisme perdu de ma jeunesse perdue ? J'ai le coeur chagrine... Quelle piste as-tu suivie dans cette immensité bruitale ?

Doriane Purple 

Domestic Landscapes...

"Bert Teunissen, photographe néerlandais, est entré par hasard, un jour de 1996, dans un vieux café de Castelnau, en Provence. Il n’a jamais oublié. Le mobilier est simple, un feu brûle dans l’âtre, l’atmosphère lui rappelle la maison de ses grands-parents, depuis longtemps rasée. La photographie de la vieille dame assise au milieu de ce café devait être la première d’une série qui compte aujourd’hui plus de 350 clichés.

Pendant dix ans, Bert Teunissen a sillonné neuf pays, en quête de ces lieux singuliers où le temps paraît suspendu. Ses voyages l’ont conduit en Belgique, en Grande-Bretagne, au Portugal et jusque dans les coins les plus reculés d’Europe. Ses « paysages domestiques » sont toujours habités : au centre, un homme, une femme, un couple d’ancêtres, invite l’observateur à entrer dans son intimité, à visiter sa cuisine, son salon, sa chambre – des pièces toutes simples, qui n’ont pas été refaites depuis des décennies, où souvent il n’y a pas l’électricité.
Bert Teunissen capture la lumière avec une palette et une sensibilité qui rappelle les grands maîtres hollandais, Vermeer de Delft ou Pieter de Hooch.
Les magnifiques travaux de ce photographe de 48 ans sont exposés pour la première fois en Allemagne, au Kunstmuseum de Krefeld. Les éditions Kerber Verlag publient parallèlement à l’exposition un volume illustré avec des textes signés Bert Teunissen.
« Metropolis » a regardé de près le photographe travailler et a visité son exposition à Krefeld.  "

D'après Arte

 

Dans nos sociétés industrialisées, mécanisées et purement mécaniques, la vieillesse n'est pas une descente mirobolante d'un boulevard fréquenté, sous les vivats de la foule nombreuse, vers le dernier vol plané de l'au-delà: elle n'est qu'un pénible périple peu lointain sur le chemin vicinal creusé d'ornières fangeuses de la solitude.

C'est cette solitude des âmes et des coeurs qui transparaît, au delà du dénuement ostentatoire des murs flétris des souvenirs, au travers des photographies de Bert Teunissen. Peut-être y-a-t-il aussi une impression de déjà vu, une vieille réminiscence venue des territoires de l'enfance, une photographie jaunie de figures fières, malgré tout, d'aïeux, un souvenir tout à la fois flou et vivace de mes grands-parents, un pincement au coeur aigu et diaphane, la fin d'une époque à jamais révolue, la révélation nette et précise du devenir mortuaire, oublié de tous par peur de ces pandémies sinistres que sont la vieillesse et la mort dans notre société hautement consommatrice, réalités peu porteuses en matière de marketing...

Perdre un de ses grands-parents, c'est perdre une partie de sa jeunesse... de sa mémoire, de sa sagesse, de son humanité, de son immortalité éphémère...

C'est aussi mettre en exergue les véritables priorités  de nos courts instants de vie, loin des chants des sirènes des vies trépidantes que nous impose la vie moderne, au sein de nos paysages domestiques...

Doriane Purple 

Quand la télé invente sa radio...

"Un monde unpeaceful

Jeunesse du polygraphe 

 

Vincent Labaume est un polygraphe qui donne de la voix. Déjà auteur d'un "single" néo-debordien, sur ARTE Radio, il se lance dans une série de chroniques narratives, surréalistes et intranquilles. Troisième épisode : notre poète publicitaire se souvient de ses 20 ans compliqués, brouillés par la "kafkaïne" et l'inspiration aléatoire."

D'après Arte Radio 

Treize à table...

 Treize se met à table...

"Qui est XIII ? Quelle est la véritable identité du jeune homme, sans nom ni origines, découvert il y a vingt-trois ans sur une plage déserte, avec pour seul indice le chiffre romain XIII tatoué sur une clavicule ? Depuis 1984, date de parution du premier tome de la série de bande dessinée XIII, Le Jour du soleil noir, des millions de lectrices et de lecteurs s'interrogeaient sur l'identité de ce héros amnésique qui apprend qu'il pourrait être l'assassin présumé du président des Etats-Unis.

 

 

Un schéma romanesque inspiré d'un des livres de Robert Ludlum publié en 1980, La Mémoire dans la peau. La réponse leur est donnée, mardi 13 novembre, jour fétiche choisi par Dargaud, éditeur de la série. Ils pourront tout savoir du destin identitaire de leur héros en lisant les deux derniers albums publiés : La Version irlandaise et Le Dernier Round.

 

Le premier, qui évoque la jeunesse de XIII et fournit des indices sur ses origines, est dessiné par Jean Giraud, auteur de Blueberry mais aussi d'albums mâtinés de science-fiction et d'ésotérisme (L'Incal ou Le Garage hermétique). Le second, qui révèle l'identité de XIII, est, comme les dix-sept tomes précédents de la série, dessiné par William Vance (Ramiro, Bob Morane ou Bruce J. Hawker).

 

 

Les deux récits sont scénarisés par Jean Van Hamme. Le cocréateur de XIII avec William Vance livre une sorte de testament puisqu'il a décidé d'arrêter la série après ces deux épisodes, comme il a mis fin à Thorgal, autre de ses séries à succès cosignée avec le dessinateur Grzegorz Rosinski.

 

Pour ce double événement, Dargaud a choisi de tirer une double salve avec deux albums à la fois.

450 000 À 500 000 EXEMPLAIRES

Un joli coup médiatique", salue Jean Van Hamme. Et une grosse opération marketing, menée dans le plus grand secret. Yves Schlirf, directeur éditorial de Dargaud Benelux (et créateur de sa filiale Kana, dédiée aux mangas), prend langue il y a trois ans avec les trois auteurs en leur demandant de collaborer à deux albums différents mais complémentaires.

Le trio, au sein duquel chacun peut revendiquer une œuvre propre, se connaît et s'apprécie. Tous trois font en sorte qu'il n'y ait pas de fuite. Jean Giraud cachera à sa fille qu'il dessine un avatar de XIII… Le secret est verrouillé, même chez Dargaud; tous les salariés n'ont d'ailleurs pas eu accès aux albums.

L'opération a été jalonnée d'événements destinés à faire monter la pression. Dargaud joue gros. Chaque album de XIII se vend de 450 000 à 500 000 exemplaires. Le premier tome n'avait pourtant fait qu'une entrée timide sur le marché de la BD, avec un tirage de 7 000 albums, en 1984.

La manière bien à lui qu'a Jean Van Hamme d'inventorier les névroses américaines sans les nommer (Vietnam, conflit irakien, traces du maccarthysme et de la ségrégation) et le souci documentaire de William Vance, capable de fouiller sur la Toile ou d'interroger ses honorables correspondants outre-Atlantique pour vérifier le détail du fusil russe Dragonov ou la forme des nouveaux casques de l'US Army, ont propulsé la BD en tête des ventes.

La présence de quatre héroïnes principales – dont "l'ange gardien" de XIII, le major Jones – qui n'ont rien des femmes ornementales dont la BD est souvent férue, a drainé des lectrices. XIII a vite caracolé aux alentours de 200 000 exemplaires.

Un tournant est pris, en 2000, après le tome 13. "Un membre de l'équipe a pensé à ce chiffre symbolisant la chance et à un partenariat avec la Française des jeux. Celle-ci a lancé un jeu de hasard avec les personnages de la série", raconte Jocelyne Mucig, directrice marketing de Dargaud. Le quatorzième chapitre de XIII, Secret-défense, crève le plafond des ventes – 450 000 exemplaires.

 

Depuis, le succès ne se dément pas. La série aurait, selon son éditeur, dépassé les 10 millions d'albums vendus. Et 350 millions de tickets de la Française des jeux auraient été grattés… Tout est orchestré pour soutenir ce rythme. En 2002, un "challenge des experts" de XIII trie parmi 5 000 personnes sur le Net et réunit 300 fans à l'Institut océanographique, à Paris. Après un jeu vidéo créé par Ubisoft, un blog a soumis cette année des internautes à treize questions sur l'identité du héros.

Car outre la Française des jeux, les partenaires affluent : Fnac, SFR, NRJ ou 13ème Rue, qui diffuse mardi 13 novembre un documentaire, XIII, les secrets d'une saga. Des galeries (Arludik avec la Fnac, Daniel Maghen) programment des expos sur XIII, simultanément à la publication des albums. "Calculer le bruit médiatique autour de cette révélation est impossible. Ce doit être une très grosse somme", résume Jocelyne Mucig.

La logistique, colossale, est à la mesure de l'opération éditoriale. Rare en littérature générale hormis pour Harry Potter, elle l'est moins en BD, avec les lancements de Titeuf, d'Astérix ou de Lucky Luke, héros multimillionnaires en exemplaires. Soixante semi-remorques ont rallié 10000 librairies et maisons de la presse pour y acheminer un million d'albums : 500000 exemplaires de La Version irlandaise, autant du Dernier Round. La résolution de l'énigme XIII est à la hauteur des espoirs de vente de Dargaud : "tout"."

D'après Le Monde 

 

Born to kill...

"J'admire ton courage, et je plains ta jeunesse.
Ne cherche point à faire un coup d'essai fatal ;
Dispense ma valeur d'un combat inégal ;
Trop peu d'honneur pour moi suivrait cette victoire :
À vaincre sans péril, on triomphe sans gloire.
On te croirait toujours abattu sans effort ;
Et j'aurais seulement le regret de ta mort."

Acte 2 , Scène 2 - Le Cid - Pierre Corneille

(et non pas Thomas qui, au dire de Voltaire, était "un homme qui aurait une grande réputation s'il n'avait point eu de frère.")

  

 "Les sentiers de la gloire

 

 Quatre des treize films de Kubrick traitent de la guerre. S'il fustige l'armée, ici l'armée française, le cinéaste ne propose aucune thèse positive, pacifiste ou patriotique. Il se contente d'exposer un système absurde, voire dément. Kubrick ne met jamais en scène héros ou victoire. Le colonel Dax aurait pu être le champion de la paix si son combat avait eu une quelconque incidence sur le chaos. Mais le film s'achève avec la reprise des assauts. Et si Les sentiers de la gloire s'ouvre sur "La marseillaise", c'est pour mieux affirmer qu'aucune utopie n'a jamais transformé le monde. Le pessimisme de Kubrick, qui deviendra légendaire, éclate au grand jour. Après Les sentiers de la gloire, sommet de la première période, l'oeuvre du cinéaste explorera toujours plus avant la folie humaine. Mais il n'y manquera jamais l'humour distancié qui transforme les épisodes les plus tragiques en irrésistibles farces. Quand le condamné, en chemin vers le poteau d'exécution, pleure et supplie, l'humour du cinéaste traverse ses cris. Metteur en scène des frissons troubles, Kubrick joue diaboliquement avec la jouissance du spectateur. À travers ses méandres, le film constitue une véritable grille de lecture pour toute l'oeuvre du maître. "

 

D'après Arte

Doriane Purple